Oggi, 2 novembre, sono riuscita ad andare a far visita ai miei genitori e ai miei nonni sul presto, prima cioè che lì arrivassero in tanti, perché certe cose mi piace farle nel silenzio e in intimità.

Arrivata sulla scala che dà ingresso al cimitero della mia città dalla parte posteriore, mi fermo un istante, guardo davanti a me e rifletto che in effetti questo luogo non poteva essere collocato in un posto migliore, dal momento che consente di far spaziare lo sguardo al di sopra della città. E’ una postazione che fa da grandangolo per il cielo e per le cime degli alberi.

E’ una mite giornata che risente ancora dell’eco delle dolci ottobrate. Il leggero venticello, che smuove delicatamente le foglie degli alberi cadute, fa pensare come ad un messaggio di serenità che i “residenti” abituali di quel luogo vogliono trasmettere ai visitatori odierni di passaggio. Insomma oggi, qui, non nutro pensieri negativi e tristi, piuttosto mi sento accolta ed io stessa accolgo in me con altrettanta serenità chi non c’è più. Saluto mia madre, do l’acqua ai fiori che per lei scelgo sempre dai colori delicati, perché in sintonia con quello che era il suo cuore, le faccio ancora una volta qualche confidenza, poi m’incammino tra i viali e penso anche alle amiche care che purtroppo sono andate via già da un po’, senza un preavviso o un messaggio in cui magari mi dicessero: è giusto così!

No, non era giusto, ma il loro ricordo mi impone un senso di gratitudine per essere io, invece, ancora qui a lottare, arrabbiarmi a volte per cose stupide, a ricordarle, scrivere, ad avere la consapevolezza di quanto, senza saperlo, sono stata e sono ricca per avere goduto, nel mare delle falsità, di sani rapporti di amicizia e di averne ancora alcuni.

Qui oggi, mi vengono in mente tutte le declinazioni del tempo e come quindi non andrebbe sprecato mai neppure un istante; penso a come bisognerebbe cercare di vivere intensamente ogni momento.

Dovremmo imparare a far cadere nel dimenticatoio il male ricevuto, e pensare invece ai doni che arrivano di continuo: è un dono, ad esempio, sapere di essere stati amati o voluti bene, nel passato o anche nell’attualità; è un dono, ancor più, scoprirsi capaci di provare sentimenti veri e disinteressati, che siano di affetto o di amore; è un dono provare gratitudine e non rabbia nonostante tutto, poter camminare anche in un luogo come un cimitero e sentirsi vicini a chi non c’è più, avvertire che in fondo non c’è dolore che non possa scomparire, sia pure solo per un po’, in una mattina dall’aria dolce come quella di oggi.

Questo 2 novembre insomma è per me il tempo delle riflessioni, delle dolci emozioni, del ritrovarmi con chi non c’è più. E’ il tempo della consapevolezza, di quel che è stato e di quello che ancora è.

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«Campooo!» E il grido vittorioso esplodeva in gola al ragazzo che era stato più lesto degli altri e aveva conquistato il terreno della squadra avversaria. Ed era un nugolo di compagni che correvano ad abbracciare l’eroe, a festeggiarlo, a dargli vigorose pacche sulle spalle. Che poi molto se ne sarebbe parlato nei giorni seguenti. Perché il gioco del “campo”, che ogni tanto resuscitavamo, era una cosa seria! Era una vera e propria disfida. Un accanito combattimento, tra due squadre, che impegnava severamente i contendenti che finivano stremati, dopo ore di corse e rincorse tese a catturare l’avversario e ad evitare di finire prigionieri. In un groviglio di traiettorie, che si incrociavano ripetutamente sul campo aperto e largo della “Piazzetta”, spazio in terra battuta, lasciato di fatto a disposizione dei ragazzi, a Contrada, ai quali era preclusa, per queste sfrenate scorribande, la piazza principale del paese. Lì ci si andava la domenica mattina. Ma giusto per la Messa. E, se andava bene, anche per un gelato al limone da Cibelli.
«Campooo!» Ed il grido vittorioso esplodeva nell’aria. Rotolava dalla Piazzetta giù giù fino al fondo della valle, a via Sant’Agata, per poi arrampicarsi sulle dolci curve femminee della collina della Tufara. E di là insinuarsi per il sentiero che portava all’eremo di San Nicola, in quel di Forino. Sempre gioioso, esultante, fragoroso, il grido si impennava e saliva in alto a sbattere contro il cielo blu, di cristallo scuro e intenso, che sembrava stare lì, duro e immobile, a tenere chiuso, in uno splendido scrigno, quel mondo tanto povero della nostra ricchissima fanciullezza sapida di emozioni.
«Campooo!» Ed era sul far della sera. Una di quelle sere d’estate, morbida e profumata, che la nostra campagna, docile alle messi del granturco, sapeva allora regalare. Una di quelle sere che si tirava a far tardi. A fare chiacchiere e a non dire niente. Passeggiando fino ad Ospedale e alla Ficucella. Oppure per la Vianova, l’unica strada asfaltata della valle, che portava chissà dove. Sicuramente lontano. Dove forse un giorno anche noi saremmo andati.
Un nugolo di ragazzini, che giocavano l’altro giorno per strada, per le vie di Atripalda, riempiendo l’aria dei loro strilli gioiosi, mi ha richiamato alla memoria tutti questi ricordi. Mi sono tornate alla mente immagini molto care. I volti dei compagni di allora. Le voci. I giochi. I luoghi vissuti nell’infanzia e ritrovati nella giovinezza. Quando mai mi facevo mancare un ritorno, d’estate, nelle strade e nei campi che sentivo miei.
E le grida dei ragazzini per strada, che gioivano per una vittoria nel gioco, mi hanno anche ricordato una poesia di Leonardo Sinisgalli, incrociata sui banchi del liceo parecchi anni fa, che rapida è riapparsa nel suo colorato vigore:
I fanciulli battono le monete rosse
contro il muro. (Cadono distanti
Per terra con dolce rumore.) Gridano
a squarciagola in un fuoco di guerra.
Si scambiano motti superbi
e dolcissime ingiurie. La sera
incendia le fronti, infuria i capelli.
Sulle selci calda è come sangue.
Il piazzale torna calmo.
Una moneta battuta si posa
vicino all’altra alla misura di un palmo.
Il fanciullo preme sulla terra
la sua mano vittoriosa.
Questi versi me li hanno fatti venire in mente le voci concitate dei ragazzi, che sembravano esprimere una gioia incontenibile e convinta. Una gioia – mi sono detto – di altri tempi. Di un’altra era. Tanto lontana da avermi fatto trasalire. Perché quelle voci inneggiavano a una vittoria che, per me, aveva un suono antico. Un suono familiare. Un suono umano. La vittoria di un’umanità su di un’altra umanità. Prima che le macchine si intromettessero nella nostra esistenza. Prima che esse si sostituissero al compagno di giochi, in una raccapricciante e banalizzante facilitazione dello svago. Fredda. Falsa. Inumana.
Le voci squillanti dei ragazzini di Atripalda hanno evocato, nella mia memoria, anche il gioco delle monete. Quello raccontato da Sinisgalli. Gioco che ben conosco e che praticavo. Fatto dal battere la moneta sul muro per avvicinarsi a quella dell’altro, già giacente a terra, possibilmente a non più di un palmo, sì da poter misurare vittoriosamente la distanza. Quanti litigi, allora, al premere delle dita sulla terra: «Ecco, il dito tocca! Ho vinto!» «No, non è vero! Ci sta spazio! Ci luce!»
La poesia di Sinisgalli da commentare costituiva la traccia di un tema in classe proposto da un insegnante di italiano, anche lui lucano, che si diceva amico personale del poeta di Montemurro. Le considerazioni suscitate allora, che si snodavano lungo la spina dorsale della cruda povertà delle terre dell’osso, non sono cambiate oggi. A circa un secolo di distanza, ci troviamo più poveri di allora. Perché abbiamo perso anche le coordinate di un’esistenza dal grande valore umano, senza aver guadagnato nemmeno un boccone di un benessere che non ci tocca. Che non è per noi. È per altri. Destinato a latitudini diverse. Che non sarà mai, a quanto pare, dei paesi fatti di case con muri a calce e di campagne aride e pietrose. E siamo ancora qui, a fare la valigia per partire per le Americhe. Come tanti dei nostri. Come il padre di Sinisgalli, sarto di un paese del profondo sud.
Ed allora – mi sono detto – evviva i ragazzini di Atripalda! Evviva le voci squillanti di questi bimbi che cantano vittoria!
Sono i fratelli dei ragazzi di Montemurro che giocavano a “battimuro”. Sono i fratelli miei. I fratelli dei miei compagni di tanto tempo fa, con i quali giocavamo a “campo” nei pomeriggi d’estate. Fino allo sfinimento. Fino alle prime ombre della sera, che ci trovavano ancora impegnati a rincorrerci. Liberi negli spazi liberi. Mentre lanciavamo in aria i nostri gridi gioiosi. Come le rondini ciarliere, che cantavano, con il loro stridìo, tutta la loro libera gioia.
E, come le rondini, niente sapevamo del domani.

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In queste mattinate di un luglio caldo come non mai, urge, nelle prime ore, dover provvedere ad innaffiare tutte le piante, potarle se necessario, sfrondarle per fornirle di maggior respiro e far sì che possano abbeverarsi di ogni goccia d’acqua a loro destinata.
È un’attività a cui mi dedico ogni mattina prima che il sole sia troppo alto nel cielo. E ultimamente nel farlo mi torna sempre in mente il vecchio romanzo di Valerie Perrin dal titolo “Cambiare l’acqua ai fiori”, per quanto io non faccia questo in un cimitero, bensì nel giardino di casa mia!
E nel farlo, mi rendo conto della bellezza e dell’importanza del tempo dedicato a simili cure, perché in realtà, non si tratta di un semplice innaffiare. No, per me è molto di più.
È ritagliarmi uno spicchio di tempo, sia pur breve, in cui nel silenzio incomparabile delle prime ore del giorno, da sola con me stessa, posso ripensare e analizzare episodi, comportamenti sbagliati subiti, il privilegio di talune belle amicizie, il valore reale delle cose e delle persone. E’, insomma, concedersi con calma degli spazi, staccarsi da tutto il resto e provare a comprendere, a cercare risposte o a cogliere il senso reale di ciò che viviamo a volte in modo troppo vorticoso.
Così, seguendo vari fili logici e illogici che si accavallano nella mia mente, ad esempio rifletto su chi ha un Q.I. superiore alla media e mi rendo conto di conoscere personalmente qualcuno con simili doti. Ma subito dopo penso che le migliori intelligenze sono, secondo me, quelle che si mantengono, perché no, in un range medio o medio-alto, ma che affiancano a questa qualità altri importanti valori inestimabili, quali l’empatia o un minimo di senso etico, affinché la genialità non venga usata in modo malvagio, illegale e a proprio esclusivo vantaggio. Il mondo, credo, ha bisogno più di una sana ed equilibrata umanità che di una perfida acutezza.
E rifletto, poi, anche sul valore sproporzionato che attualmente la società e le ragazze danno alla bellezza, di talché si è soliti inseguire per lo più modelli di perfezione esteriore, senza al contempo pensare a nutrire pure una bellezza interiore, l’unica realmente capace di donare una luce speciale ad ogni viso e ad ogni personalità.
Ed è proprio sulla scorta di queste mie astruse riflessioni mattutine, che mi vengono in mente in ordine sparso mentre spargo acqua nei vasi, che mi reputo fortunata di poter annoverare tra le mie amicizie delle persone belle davvero, di quelle che emanano una luce particolare, dotate di una sana intelligenza, con le sue sfaccettature cioè di umanità e di altruismo. Chi non sa riconoscere di avere questa fortuna, magari perché sopraffatto da una insana concentrazione solo su sé stesso, è condannato a vivere in una perenne povertà e ad oscurare la ricchezza di cui è fortunosamente dotato.
Insomma, tra schizzi d’acqua e fiori assetati, anche alla mia età cerco ogni giorno di ritagliarmi del tempo per riflettere ed apprendere.
E qualcosa la imparo persino dalle piante, dal loro saper aspettare il tempo della fioritura o rispettare quello del letargo, dal cercare nutrimento nelle profondità, dal saper rinascere, al di là, a volte, di ogni aspettativa, dal loro protendere lo sguardo verso il cielo.

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Chissà se la presenza nel mondo delle guerre attuali che, peraltro, invece di trovare la strada della pace, si moltiplicano ed arrivano persino alla minaccia nucleare, svolge anch’essa un ruolo determinante sull’umore di tutti noi pur non coinvolti direttamente nelle stesse, ma già segnati dalle nostre difficoltà quotidiane, a volte sostanziali, a volte, in fondo, irrilevanti.
Nel camminare in città, stanca ed accaldata in un pomeriggio di giugno per compere necessarie, osservo la gente che incrocio o con cui interagisco, e avverto spesso i problemi che l’angustiano o che mi vengono raccontati. È strano come, nonostante abbiamo il privilegio di non dover sentire il cupo suono delle sirene antiaeree o di doverci riparare all’improvviso in rifugi sotterranei, viviamo oramai con un senso di angoscia che ci accompagna e che non ci fa vivere appieno, sebbene sia probabile che ciò dipenda anche dall’età non più giovanissima e, quindi, dai problemi da noi accumulati nel tempo, e non, invece, solo dal momento storico che si sta attraversando.
Eppure io le ho viste le persone felici! Mi è capitato di incrociarle proprio in un pomeriggio estivo e afoso, ed è stato per me un po’ come un richiamo, un’esortazione, un invito ad una riflessione più profonda.
Confesso: a volte mi sembra di non ricordare più nemmeno cosa sia la felicità e che aspetto abbia. Ma poi incrocio una ragazzina, sicuramente affetta da una grave malformazione che, è evidente, non la farà crescere del tutto né in modo armonioso e che la costringe a camminare con l’aiuto delle stampelle, oltre che scortata ai lati dalla mamma e da un’altra signora.
Ebbene, nonostante i passi pesanti e lenti, l’ho vista felice, forse perché finalmente poteva passeggiare, sia pure faticosamente. E per farlo aveva indossato un vestito colorato, e aveva messo del rossetto sulle giovani labbra, affinché chiunque la guardasse, soffermasse il suo sguardo sui colori gioiosi che aveva addosso e sul viso e non sul grigio delle stampelle. Era visibilmente felice di essere al mondo, di essere tra la gente, di guardare le vetrine, incontrare persone, sentire qualche musica uscire dalle porte aperte di un negozio, chiacchierare in modo ameno con le accompagnatrici, sentire le rondini garrire rumorose nel cielo azzurro che sovrasta il Corso della mia città. Era semplicemente felice quella ragazza. Era evidente che non dava alcun peso alla sua conformazione fisica visibilmente diversa da quella delle altre ragazzine. Non dava alcun peso alle disabilità, presa com’era dall’essenziale: essere al mondo e poter camminare, in un modo o in un altro, essere in compagnia e sorridere alla vita, perché il peso lo portavano le stampelle, ma a lei sembrava di volare quel pomeriggio.
Quanti motivi ci sarebbero per mettere da parte i pesi che ci portiamo dietro, per vivere ogni nostro giorno con maggiore consapevolezza e gratitudine, godere di quel che si ha invece cha andare a caccia del niente.
È importante, secondo me, avere uno sguardo sugli altri: c’è sempre qualcosa da imparare, da ricordare a noi stessi, da capire. Ci insegna, ad esempio, che non si può vivere continuamente ormeggiati ai nostri dolori, bisogna sciogliere i propri ormeggi, e sorridere, magari quando il vento ci porta, semplicemente, il profumo d’estate, fatto di caprifogli e di rose.

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